Джей Потрошитель
В голландских сказках добро всегда курит зло.
Жизнь в очередной раз дала мне по ебалу в лице "любимого" человека. А я и не особо сопротивлялась. Пришлось кинуть в нее рубашку, а затем и лифак и возращаться домой в одних штанах. Пялились все, а мне-то что? Пусть попробуют что-то сказать? Мне правда все равно.
Неужели непонятно, что мне - чем больнее, тем лучше?
Снова орут всекто только имеет голос. Снова все правы, а я дерьмо. Ничего нового. Только легкое чувство зудящей обидыи уходящей надежды на то, что такое больше не повторится.
Снова и снова. Я знаю что вина, эта дебильная система опять на мне..
Из-за бритой головы, из-за порезов на запястье, из-за раздолбанной нервной системы и превышенной дозы алкоголя в крови..
Скула болит - не притронуться, да черт с ними, душа, душа болит больше всего, и никак не унять зудящее чертово чувство.
Да кому все это надо?
Как-то ухитряюсь смеяться над "бывшими" шутками, поддерживать репутацию бессердечного эгоиста.. "ничего святого" (с). так и есть.
Как не хватает дневника.. И слез,размывающих свежие чернила, и чувства, что боль уходит вместе с нарисованными строками.